"A ideia lá corria solta,

subia a manga amarrotada social [...] Sou mais um no Brasil da Central, da minhoca de metal. Que corta as ruas [...]"

Fico pensando. Pensando em tudo. Em como o cominho é longo e a vida é curta.
Os trilhos que mataram um amigo são os mesmo trilhos que me levam pro futuro. Enquanto isso pessoas falam ao telefone, vendem coisas, leem livros e revistas, algumas dormem. Olham pra mim, desviam o olhar.
De onde será que vem? Pra onde será que vão? Só sei que elas vem e vão.
Cada olhar diz uma coisa, trazendo consigo uma bagagem diferente.
Podemos usar as mesmas coisas, para fazermos coisas diferentes.
Ele quer saber o que eu escrevo, enquanto isso, eu penso. Penso em tudo. Mas paro de escrever.